Nuestros ojos son dos desconocidos
puestos a mirar lo mismo.

El libro, un ebrio de rumores.

Infancia, patria de uno sólo
fundada a pedradas.

Rodada de pupila en la bolita, clavo de horas.

Con la lengua mordida
demorar todo el tiempo.

Días que entorpece la dicha.

Tocarte cuando no eres enojo.

Todo es una fantasía moral
reducida a una pena escrita.

En sombras vamos
salvo en el aspecto.