febrero 18, 2017

Viuda


Te imagino viuda aislada de mí
emancipada de mis poemas
más doméstica que el sol
sobando mis repasadores
contra tus rollos de papel.

Viuda estarías mejor
que una palmera sacrificada
a las constantes epifanías del caribe.

Una viuda llena de mí
espesada de significados.

Recordemos los abrazos
yo te hablaba con palabras
que devolvías hechas significados.

Ahora, asilado en un baldío
que nadie visitó dos veces
sé que te extraño con algo puro
recreado por esos metales de ausencia
que los poetas usamos para acuchillar
al indolente.

¿Enviuda el muerto si dice mi mujer se vivió?

Yo te imagino viuda entre mis cosas
entre mis viudas cosas
las cosas se enviudecen de no estar.

Viuda serías única
nadie atendería tus redondeces
ni te cubriría con las inmundicias
que yo te brindaba.

Pudiendo elegir iría a pacer a Groenlandia
sin libros ni hojas
entre tus cosas viudas te faltaría un lápiz
que me llevé para escribirte rutas en los hielos volcánicos

Las mejores brújulas se trazan a lápiz.

Las viudas someten todo
son las brujas con pasado
no sirve tocarlas ni ofrecerles lo nuevo
en bandeja de carne.

Las viudas vikingas
masticaban alcanfor salado
y le escupían las cosas
al que las dejó en mitad de un lápiz.

Despóticas y traviesas
las viudas ya probaron su edad
el néctar de ausencia
de toda cercanía.

Queda por completar
esa costumbre mía de llenar
los vasos con cubiertos sucios
el hábito de tirar muertos
a un vaso que nadie lava
ya lo tiene ese desconocido
que fabrica viudas.

Te imagino viuda
emancipada de mi inutilidad
sin el apenas que se daban
nuestros nombres.




Daniel Battilana

febrero 17, 2017

La venda




La venda

Escenas de aire
Le ponemos movimiento
a lo que es aire
Le ponemos dolor
a lo que estuvo en el aire

Ellos llevan a su alrrededor
los fragmentos de su entendimiento
Conmovidos y entretenidos
por la ayuda imperante
Ellos soportan las zonas colgantes
los prospectos de belleza
Papeles marinos
La presión que ejercen sobre ellos
los factores aprendidos en la repetición
Las alas falsas y los aterrizajes constantes
que los mantienen muertos
Callarse es un límite
que te mantiene cerca
Ellos llevan a su alrrederor los fragmentos
de lo que llaman dicha
Están creciendo los árboles
Estamos creciendo empapados de aire
empapados de lenguajes quietos
Estamos oscureciendo  lo que ocurre
Papeles marinos se escurren
Llegan los pájaros submarinos
son eso  barriletes que se prenden al aire
si no los atendemos.

No naci de mí
de mí hice una máquina de sentir
problemas, yo no me robé el fuego
Las vendas
La sangre está vendada de carne
así se sostiene lo que movemos, vendado
 todo es venda
Todo es escudo y venda
No tenemos arma del arma
¿quién tejió tu venda?
vos sos ese nadie tejedor
¿Entonces la tarde es una venda
que nos teje el pasado?

Daniel Battilana

enero 18, 2017

Frutos de una labor no tengo
un árbol tengo
defendido del talar todo de mis compatriotas
Frutos no, son de azúcar
es lo único que le ven a la planta
Eso roban, lo dulce
no lo amargo
que según no vale
lo van apartando
Residuo y amargura amparan al árbol
quién notará que la fruta
es una bolsa de carroña
que se quita de sí con los insectos

Ah... la fruta es la granada
que se comen todos.

octubre 04, 2016

Los mejores amigos

Los amigos 
esparcen sus negligencias
para bien del aire
dejan sus soledades
hacen manos a cosas 
que mejor dejar protegidas
por el egoísmo de la sensatez
Los amigos se lamen el pasado
no hay presente que la amistad
no juzgue de mujer
todos se esparcen 
y en vez de sostener
trenzan lo oscuro
se enfundan de una luz
Es raro que un amigo
se mueva del agua que ocupa
o que no lo asuste el aire usado
por el mejor amigo de otro
Los mejores amigos
son los seres privados del adiós.

octubre 03, 2016

Perforaciones

Ni la perforación de muros
ni la perforación de libros
pues a todos los veo perforados
por lo que les falta
y entrado en esos agujeros
tan cerca como puedo
una cueva se forma contra mí
que le ofrezco contenido al vacío que impera.
Yo, que sólo he perforado un contorno de mí
para engañarme de que he salido un rato
de la perforación que lleno.

febrero 15, 2016

Varios poemitas en el Pacífico



Las plantas que ves crecer
tratan de abandonar
el domicilio de tus macetas


...


Los peces no tienen memoria
en la necesidad del agua
en la monotonía de su memoria

Como nosotros
que bebemos de esa monotonía
sin necesidad.


...
 


Un pez recuerda otro pez
El pescado los memoriza todos


...

Cuando el agua está quieta
Se recuerdan los peces
En el agua quieta


...


Sin agua
Los peces
Son dagas
Son espadas
Ojeadas

...


Un pez
un remo olvidado

 
...
 
Daniel Battilana
Chile, costa del Pacífico, enero 2016

febrero 11, 2016

Monedas del náufrago


Monedas del náufrago

El aire está sucio
las monedas aún ríen
tan pulida el agua

Me ofrezco frágil
para lo que hay que hacer
más frágil que lo roto

Inventé esta moneda de leche
tan pálida
alimentada de maniobras

Al roce del tomillo
se confunden los insectos
de su infección detallada
muerden los peces del aire

La sencillez en la maniobra es mía
pertenece a cuando fracasé en tu luz

Si se despeja el aire
lo invento otra vez peor.


Daniel Battilana

junio 27, 2015

La tribu del agua

La tribu del agua

Yo subo por la lluvia
hasta la semilla del cielo
Lo inútil tiene su chinche
clavada en el agua
Trepo con el descalzo
para salirme de lo fácil
de todo lo que sostiene el agua
yo me deslizo en los libros de la mentira
conclusos de desesperación y criterio
abanico la mañana en lámparas 
termino por alcanzar el otro comienzo
me superpongo al que murió
y me engarzo en cosa parecida hueco
te engarzo una astilla si puedo
o me detengo oculto en lo veloz
como hace la gota que imita mi caída.
Yo subo por la lluvia que defiende el rayo
me ofrezco al esplendor de no verte más

me hago un enojo sin rival
como sin digerir al dios de los maltratos
rompo la edema del ritual
y me ablando para no saber.

Daniel Battilana