Al brillo se adhiere la nada
el brillo le hace de silencio a la nada
La nada se adhiere y hace personas
Que la nada brille tanto
es porque la gente se adhiera
Daniel Battilana
noviembre 14, 2017
octubre 17, 2017
Medias
Cada poema nuevo
se lo leo a mi perra.
Mi voz seduce lo que queda
de un animal.
Ella me trae una media,
me trae dos medias
cuando en el poema
aparece la palabra mosca.
Con mosca ya me basta
para que me acerque el par.
No es que uno le dice “mosca”
y ella te provee de medias, no,
se requiere una oración con mosca, tierra, casa,
si en la oración incluyo cemento, gente, ella, oxígeno
me queda el par incompleto.
Antes le leía poemas nuevos
a los brotes impecables del laurel.
Si a estos árboles le leen poemas
que contengan flor, aroma, paz, cultura,
necesidad o esperanza, las hojas se ponen
inútiles para la olla.
Cuando mi perra le ladra al laurel
aparecen moscas descalzas.
Nada mejora con la compasión
tantos poemas no mejoran
lo que trae mi perra.
Daniel Battilana
febrero 18, 2017
Viuda
Te imagino viuda aislada de mí
emancipada
de mis poemas
más
doméstica que el sol
sobando
mis repasadores
contra tus rollos de papel.
Viuda
estarías mejor
que
una palmera sacrificada
a
las constantes epifanías del caribe.
Una
viuda llena de mí
espesada
de significados.
Recordemos
los abrazos
yo
te hablaba con palabras
que devolvías hechas significados.
Ahora,
asilado en un baldío
que
nadie visitó dos veces
sé
que te extraño con algo puro
recreado
por esos metales de ausencia
que
los poetas usamos para acuchillar
al
indolente.
¿Enviuda
el muerto si dice mi mujer se vivió?
Yo
te imagino viuda entre mis cosas
entre
mis viudas cosas
las
cosas se enviudecen de no estar.
Viuda
serías única
nadie
atendería tus redondeces
ni
te cubriría con las inmundicias
que
yo te brindaba.
Pudiendo
elegir iría a pacer a Groenlandia
sin
libros ni hojas
entre tus cosas viudas te faltaría un lápiz
que
me llevé para escribirte rutas en los hielos volcánicos
Las
mejores brújulas se trazan a lápiz.
Las
viudas someten todo
son
las brujas con pasado
no
sirve tocarlas ni ofrecerles lo nuevo
en
bandeja de carne.
Las
viudas vikingas
masticaban
alcanfor salado
y
le escupían las cosas
al
que las dejó en mitad de un lápiz.
Despóticas
y traviesas
las
viudas ya probaron su edad
el
néctar de ausencia
de
toda cercanía.
Queda
por completar
esa
costumbre mía de llenar
los
vasos con cubiertos sucios
el
hábito de tirar muertos
a
un vaso que nadie lava
ya
lo tiene ese desconocido
que
fabrica viudas.
Te
imagino viuda
emancipada
de mi inutilidad
sin
el apenas que se daban
nuestros
nombres.
Daniel
Battilana
febrero 17, 2017
La venda
La venda
Escenas de aire
Le ponemos movimiento
a lo que es aire
Le ponemos dolor
a lo que estuvo en el aire
Ellos llevan a su alrrededor
los fragmentos de su entendimiento
Conmovidos y entretenidos
por la ayuda imperante
Ellos soportan las zonas colgantes
los prospectos de belleza
Papeles marinos
La presión que ejercen sobre ellos
los factores aprendidos en la repetición
Las alas falsas y los aterrizajes constantes
que los mantienen muertos
Callarse es un límite
que te mantiene cerca
Ellos llevan a su alrrederor los fragmentos
de lo que llaman dicha
Están creciendo los árboles
Estamos creciendo empapados de aire
empapados de lenguajes quietos
Estamos oscureciendo lo que ocurre
Papeles marinos se escurren
Llegan los pájaros submarinos
son eso barriletes que se prenden al aire
si no los atendemos.
No naci de mí
de mí hice una máquina de sentir
problemas, yo no me robé el fuego
Las vendas
La sangre está vendada de carne
así se sostiene lo que movemos, vendado
todo es venda
Todo es escudo y venda
No tenemos arma del arma
¿quién tejió tu venda?
vos sos ese nadie tejedor
¿Entonces la tarde es una venda
que nos teje el pasado?
Daniel Battilana
enero 18, 2017
Frutos de una labor no tengo
Frutos de una labor no tengo
un árbol tengo
defendido del talar todo de mis compatriotas
Frutos no, son de azúcar
es lo único que le ven a la planta
Eso roban, lo dulce
no lo amargo
que según no vale
lo van apartando
Residuo y amargura amparan al árbol
quién notará que la fruta
es una bolsa de carroña
que se quita de sí con los insectos
Ah... la fruta es la granada
que se comen todos.
un árbol tengo
defendido del talar todo de mis compatriotas
Frutos no, son de azúcar
es lo único que le ven a la planta
Eso roban, lo dulce
no lo amargo
que según no vale
lo van apartando
Residuo y amargura amparan al árbol
quién notará que la fruta
es una bolsa de carroña
que se quita de sí con los insectos
Ah... la fruta es la granada
que se comen todos.
octubre 04, 2016
Los mejores amigos
Los amigos
esparcen sus negligencias
para bien del aire
dejan sus soledades
hacen manos a cosas
que mejor dejar protegidas
por el egoísmo de la sensatez
Los amigos se lamen el pasado
no hay presente que la amistad
no juzgue de mujer
todos se esparcen
y en vez de sostener
trenzan lo oscuro
se enfundan de una luz
Es raro que un amigo
se mueva del agua que ocupa
o que no lo asuste el aire usado
por el mejor amigo de otro
Los mejores amigos
son los seres privados del adiós.
esparcen sus negligencias
para bien del aire
dejan sus soledades
hacen manos a cosas
que mejor dejar protegidas
por el egoísmo de la sensatez
Los amigos se lamen el pasado
no hay presente que la amistad
no juzgue de mujer
todos se esparcen
y en vez de sostener
trenzan lo oscuro
se enfundan de una luz
Es raro que un amigo
se mueva del agua que ocupa
o que no lo asuste el aire usado
por el mejor amigo de otro
Los mejores amigos
son los seres privados del adiós.
octubre 03, 2016
Perforaciones
Ni la perforación de muros
ni la perforación de libros
pues a todos los veo perforados
por lo que les falta
y entrado en esos agujeros
tan cerca como puedo
una cueva se forma contra mí
que le ofrezco contenido al vacío que impera.
Yo, que sólo he perforado un contorno de mí
para engañarme de que he salido un rato
de la perforación que lleno.
ni la perforación de libros
pues a todos los veo perforados
por lo que les falta
y entrado en esos agujeros
tan cerca como puedo
una cueva se forma contra mí
que le ofrezco contenido al vacío que impera.
Yo, que sólo he perforado un contorno de mí
para engañarme de que he salido un rato
de la perforación que lleno.
febrero 15, 2016
Varios poemitas en el Pacífico
Las plantas que ves crecer
tratan de abandonar
el domicilio de tus macetas
...
Los peces no tienen memoria
en la necesidad del agua
en la monotonía de su memoria
Como nosotros
que bebemos de esa monotonía
sin necesidad.
Un pez recuerda otro pez
El pescado los memoriza todos
...
Cuando el agua está quieta
Se recuerdan los peces
En el agua quieta
...
Sin agua
Los peces
Son dagas
Son espadas
Ojeadas
...
Un pez
un remo olvidado
...
Daniel Battilana
Chile, costa del Pacífico, enero 2016
febrero 11, 2016
Monedas del náufrago
Monedas del náufrago
El aire está sucio
las monedas aún ríen
tan pulida el agua
Me ofrezco frágil
para lo que hay que hacer
más frágil que lo roto
Inventé esta moneda de leche
tan pálida
alimentada de maniobras
Al roce del tomillo
se confunden los insectos
de su infección detallada
muerden los peces del aire
La sencillez en la maniobra es mía
pertenece a cuando fracasé en tu luz
Si se despeja el aire
lo invento otra vez peor.
Daniel Battilana
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