La aguja trotadora
Lame el borde de las horas
Separadas en apenas nada
Que parezca tiempo.
El labio hace lo mismo
Abre o cierra tu abismo
Haciendo del adentro un afuera
(Que alguno dice son lo mismo)
Donde acecha la aguja ciega
Que corrige gusto de placer
Con apenas palpar el borde
De tu esfínter parlanchín
En ese reló de carne
Que te dispensa el cuerpo
Que duele, que alcanza
Que desliza olorosa lava
Con que los niños pintan
Palpita un candado
Encerrado en la labor
de fabricarte los instantes
Ocultados en las horas y los días
No hay real, no hay qué gira.
¿Cuál es la aguja que a trotar
puso tu candado?
¿Está adentro o afuera de todos
los labios que parecen tiempo?
Daniel Battilana
